L'Observateur Silencieux
— Arthéa —
Des picotements parcourent ma peau. La sensation d'être observée.
J'essuie le bar pour la troisième fois de l'heure, l'odeur de la bière et du vieux bois imprégnant l'air, la routine de la fermeture masquant mon malaise, et j'inventorie la pièce. Quatorze clients dispersés aux tables. Marco qui remplit les bols de bretzels. Big Ben à la porte, les bras croisés, une montagne à forme humaine. Tout est routinier. Tout est normal.
Alors pourquoi Excalibur pulse-t-elle contre ma hanche ?
L'épée est restée silencieuse depuis la bataille il y a trois mois. Dormante. Juste de l'équipement, comme les clés de ce pub, cette responsabilité, ce poids impossible que mon père m'a laissés. Mais maintenant, elle chauffe. Une lente brûlure se répandant à travers le fourreau.
— Ça va, patronne ? appelle Marco depuis l'autre bout de la salle.
Je lève les yeux. Marco voit trop de choses. Il l'a toujours fait.
— Ça va, dis-je. Juste fatiguée.
Il n'a pas l'air convaincu, mais hoche la tête et retourne empiler les chaises. J'attends qu'il se détourne avant de presser ma paume contre la poignée de l'épée. Le métal vibre sous ma peau. Une alarme étouffée dans de la soie.
Qu'essaies-tu de me dire ?
Le Livre de la Lignée répond à la place.
Il est posé sur le bar où je l'ai laissé il y a une heure, un tome relié cuir qui aurait sa place dans un musée. Le livre de Malcolm. Le livre de mon père. La chose était dormante, elle aussi, juste des pages de texte incompréhensible et de diagrammes cryptiques. Mais maintenant, il s'ouvre tout seul. Les pages tournent dans un vent qui n'existe pas.
Je contourne le bar, me positionnant entre le livre et les clients restants. Marco a le dos tourné. Big Ben fait sortir le dernier client. Bien. Je me penche sur le livre, regardant les mots se former sur la page, tracée par une encre dorée qui scintille :
YEUX ANCIENS.
GARDE ANCIENNE.
LE DORMEUR OBSERVE.
— Bien sûr qu'il observe, je marmonne. Parce que trois mois de paix, c'était trop demander.
Le livre se referme.
La chaleur d'Excalibur monte en flèche. Je siffle, retirant ma main de la poignée d'un coup sec. L'épée vibre maintenant, un bourdonnement sourd que je ressens dans mes os. L'atmosphère du pub change. S'alourdit. Je connais cette sensation. Les catacombes. La bataille finale. Chaque moment où le monde surnaturel a décidé de s'écraser contre mon monde normal soigneusement maintenu.
Quelque chose est ici.
— Marco.
Le nom claque plus sèchement que prévu.
— Prends ta soirée.
Il lève les yeux, fronçant les sourcils.
— Quoi ? J'ai pas fini…
— Maintenant.
Le mot unique tombe comme une pierre. Les yeux de Marco s'élargissent légèrement, puis il hoche la tête et attrape son manteau. Il sait qu'il ne faut pas discuter quand j'utilise ce ton. Big Ben capte l'échange et se dirige vers moi, mais je lève une main.
— Vide le pub, dis-je doucement. Tout le monde dehors. Verrouille la porte d'entrée.
— Arthéa…
— S'il te plaît.
La mâchoire de Big Ben se contracte, mais il hoche la tête. En quelques minutes, le Chaudron est vide à l'exception de nous deux. Il tourne le pêne dormant avec un déclic lourd et vient à mes côtés.
— Qu'est-ce qu'il y a ? demande-t-il.
— Je sais pas encore.
Je dégaine Excalibur. La lame chante en quittant le fourreau, une note haute et claire qui fait trembler les verres derrière le bar. Une lumière bleu-blanc ondule le long de l'acier.
— Mais ça arrive.
La sensation s'intensifie. Je me tourne lentement, examinant le pub. Rien ne bouge. Les ombres ont l'air normales. Les fenêtres ne montrent que la rue sombre à l'extérieur. Mais la sensation ne ment pas. Quelque chose est ici. Assez vaste pour réveiller Excalibur. Assez patient pour juste… observer.
Je déteste attendre.
— Si vous me voulez, je lance dans l'air vide, montrez-vous.
Silence.
Big Ben bouge à côté de moi, la main se déplaçant vers le pistolet qu'il garde dans un étui sous sa veste. Je secoue la tête. Les armes à feu n'aideront pas. Pas avec ça.
— Je sais que vous êtes là, dis-je, plus fort cette fois.
Ma voix résonne contre les poutres en bois.
— Je vous sens observer. Alors, manifestez-vous ou dégagez.
La température chute de dix degrés.
Mon souffle forme de la buée devant mon visage. Big Ben jure doucement. Le givre rampe sur les fenêtres, des motifs délicats se propageant comme des voies neuronales. Les lumières clignotent une fois, deux fois, puis se stabilisent.
Et l'air… se déchire.
Il n'y a pas d'autre mot pour ça. La réalité s'ouvre au centre du pub, une couture verticale s'ouvrant comme une paupière. Pas de portail. Pas de passage. Juste une aberration fondamentale dans le tissu de l'espace, comme si quelque chose avait décidé que les lois de la physique étaient négociables.
À travers la déchirure… rien. Pas d'obscurité. Pas de vide. Le néant véritable. Une absence si complète que ça fait mal à regarder.
Et puis quelque chose regarde en retour.
Cela défie la vue. Mes yeux refusent de se concentrer sur ce qui existe dans ce non-espace. Mais la sensation est indéniable. La proie sentant le prédateur, une présence si vaste et ancienne que mon cerveau humain ne peut pas en traiter l'envergure. Excalibur flamboie dans ma main, la lumière bleu-blanc s'intensifiant jusqu'à ce que je plisse les yeux contre l'éclat.
— Doucement, murmure Big Ben.
Il s'est déplacé pour me flanquer, arme dégainée, mais baissée. Il sait.
La présence bouge. L'impression distincte de quelque chose de massif se penchant plus près. Une baleine faisant surface pour examiner un vairon. La déchirure s'élargit. Aucune chaleur n'en irradie. Aucun froid. Juste ce terrible sentiment d'anomalie, d'une chose qui ne devrait pas exister se pressant dans un monde qui n'est pas construit pour la contenir.
Quand elle parle, la voix vient de partout. Et de nulle part.
— L'Influence Ancienne s'éveille.
Les mots ne frappent pas seulement mes oreilles, ils résonnent dans ma poitrine, dans mes os, dans l'épée vibrant dans ma prise. Vieux français. L'Influence Ancienne s'éveille. J'ai lu à ce sujet dans les notes de Malcolm, dans les fragments de savoir qu'il a laissés derrière lui. Une entité plus vieille que Vortigrax. Plus vieille que Merlin. Quelque chose qui existait avant la Table Ronde, avant Arthur, avant que l'histoire enregistrée ne commence.
Et elle est éveillée. Elle m'observe.
— Qu'est-ce que vous voulez ? Je demande.
Ma main est stable sur la poignée d'Excalibur malgré la glace qui se répand dans mes veines.
La présence ne répond pas. Pas avec des mots. Mais elle m'étudie. M'analysant d'une manière qui me donne la chair de poule. Pas avec malveillance. Pas avec faim. Avec quelque chose de pire : une curiosité froide et détachée. Un scientifique observant des bactéries au microscope.
La déchirure commence à se refermer.
— Attendez…
Je fais un pas en avant avant de pouvoir me raviser.
— Qu'est-ce que vous voulez de nous ? De moi ?
La présence s'arrête. Pendant un moment, je pense qu'elle pourrait répondre. Puis la déchirure se scelle avec un son comme une inspiration. La température revient à la normale si brusquement que mes oreilles se débouchent. Le givre sur les fenêtres s'évapore. Les lumières arrêtent de clignoter. La lueur d'Excalibur s'estompe en un chatoiement terne.
Le silence s'écrase. Un poids physique.
Je me tiens au centre de mon pub, l'épée toujours levée, respirant difficilement. Big Ben n'a pas bougé de sa position à mon flanc. Nous restons figés. Attendant de voir si la chose revient.
Elle ne revient pas.
Lentement, prudemment, j'abaisse Excalibur. Mes bras tremblent. Pas de peur. De la chute d'adrénaline pure, celle qui suit quand tu as tenu bon devant quelque chose d'aussi fondamentalement autre. J'ai combattu des démons. Les créatures d'ombre de Fayemora. L'armée hybride de Dreadmore. Mais ça ?
Différent. Quelque chose de si loin au-delà de ma compréhension que mon cerveau continue d'essayer de le rejeter.
— C'était quoi ce bordel ?
La voix de Big Ben est rauque.
— Je sais pas.
Je rengaine Excalibur avec des mains qui ne sont pas tout à fait stables.
— Mais je dois le découvrir.
Je vais au bar et sors mon téléphone, mes doigts volant sur l'écran. La conversation de groupe de l'équipe s'allume :
Arthéa : Chaudron. Maintenant. Urgence.
Les réponses arrivent en quelques secondes :
Lance : Cinq minutes.
Gen : En route.
Gabe : Là.
La dernière me fait lever les yeux. Gabe est appuyé contre le chambranle de la porte de l'arrière-salle, les bras croisés, des lames jumelles visibles dans leurs fourreaux à ses hanches. Depuis combien de temps est-il là ?
— Tu as senti ça aussi, dis-je.
Ce n'est pas une question.
— Difficile à rater.
Gabe se décolle du chambranle et entre dans le pub proprement dit, ses yeux gris examinant la pièce.
— Peu importe, c'était quoi, ça a déclenché toutes les sonnettes d'alarme que j'ai. Mes lames hurlent depuis dix minutes.
— Les miennes aussi.
Je jette un coup d'œil au Livre de la Lignée. Il a l'air inoffensif maintenant, juste du cuir et du vieux papier. Mais je sais que ce n'est pas le cas.
— Je l'ai forcé à se manifester.
Les sourcils de Gabe se lèvent.
— Tu l'as forcé ?
— Je l'ai défié. Je lui ai dit de se montrer ou de dégager.
Un lent sourire traverse son visage. Le genre qui signifie habituellement qu'il pense que j'ai fait quelque chose d'impressionnant stupide et de légèrement brillant en même temps.
— Audacieux. Téméraire. Très toi.
— Ça a marché.
— Ah ouais ?
Gabe se dirige vers l'endroit où la déchirure s'est ouverte, s'accroupissant pour examiner le sol.
— Parce que de là où je suis, tout ce que tu as eu, c'est un message cryptique et une chose qui est maintenant consciente que tu peux la percevoir. C'est pas nécessairement une victoire.
J'ouvre la bouche pour argumenter, puis la referme. Il a raison. Avant ce soir, cette entité observait en secret. Maintenant, elle sait que je peux sentir sa présence. Maintenant, elle sait que je vais riposter. Que ce soit bon ou mauvais, reste à voir.
La porte d'entrée cliquette. Big Ben va répondre, vérifiant par la fenêtre avant de déverrouiller le pêne dormant. Lance et Gen se glissent à l'intérieur, tous deux armés. Lance avec son arc attaché dans son dos, la Foudre du Serment brillant déjà faiblement. Les yeux de Gen sont écarquillés, des iris bleu pâle presque argentés dans la lumière faible.
— J'ai senti ça à trois pâtés de maisons, dit Gen d'une voix essoufflée.
Elle presse une main sur sa tempe.
— Comme une… une onde de pression dans l'éther. Qu'est-ce qui s'est passé ?
— On a eu un visiteur.
Je fais un geste vers le centre du pub.
— Quelque chose d'ancien. Quelque chose qui s'est appelé « L'Influence Ancienne ».
Son expression devient impassible. Son visage de combat.
— L'Influence Ancienne. Des notes de Malcolm.
— Tu en as entendu parler ?
— Des fragments. Des références dans les vieux textes.
Lance va à la fenêtre, vérifiant la rue avec une paranoïa professionnelle.
— L'entité qui précède l'ordre magique actuel. Plus vieille que l'emprisonnement de Vortigrax. Plus vieille que la transformation de Merlin. C'est mentionné dans peut-être trois sources, et ces sources utilisent toutes des noms différents pour la désigner.
— Elle veut quoi ?
Parker parle depuis l'encadrement de la porte. Il est arrivé sans qu'aucun de nous ne le remarque. Impressionnant pour un homme de sa taille. Bouclier attaché dans son dos, yeux bleus balayant la pièce. La précision méthodique d'un gardien entraîné.
— Inconnu.
Je passe une main dans mes cheveux.
— Elle s'est manifestée, a prononcé une phrase et est partie. Mais elle m'observait. Elle m'étudiait.
— Nous. Pas seulement toi. Des choses comme ça n'opèrent pas à l'échelle individuelle. Si elle t'observait, elle nous observait tous.
Le poids de cette révélation s'installe sur le groupe comme un linceul. Trois mois. Nous avons eu trois mois de paix relative après la bataille. Trois mois pour s'entraîner, pour guérir, pour prétendre que nous pourrions avoir quelque chose ressemblant à des vies normales. Et maintenant ça.
— Alors, on fait quoi ? demande Parker.
Je regarde chacun d'eux à tour de rôle. Mon équipe. Ma responsabilité. Lance avec sa présence stable et son esprit tactique. Gen avec sa vue d'Oracle fracturée et sa force douce. Gabe avec ses lames et son honnêteté brutale. Parker avec son bouclier et sa loyauté inébranlable. Et Big Ben, le seul lien avec le monde de mon père, montant la garde comme il l'a toujours fait.
— On découvre ce qu'elle veut, dis-je. On fait des recherches. On se prépare. Et on s'assure que, peu importe ce qui vient ensuite, on est prêts.
— C'était trop beau pour durer, la paix, marmonne Gabe.
— La paix est un luxe qu'on n'a jamais pu s'offrir.
Je retourne au bar et ouvre le Livre de la Lignée à une page blanche. L'écriture apparaît immédiatement, l'encre dorée formant des mots que je peux réellement lire cette fois :
LE DORMEUR S'ÉVEILLE.
L'OBSERVATEUR VOIT.
LE CYCLE TOURNE ENCORE.
Je fixe la prophétie — parce que c'est ce que c'est, n'est-ce pas ? — et sens le poids familier du destin s'installer sur mes épaules. L'épée à ma hanche. Le pub autour de moi. L'équipe dans mon dos. Il y a trois mois, j'étais une barmane qui se trouvait porter du sang de Pendragon. Maintenant, je suis autre chose. Quelque chose de plus.
Que je veuille l'être ou non.
— Le cycle tourne, je lis à voix haute. Alors on tourne avec lui. Ensemble.
Lance vient à mes côtés. Solide. Rassurant.
— Ensemble.
Les autres font écho au mot. Front unifié contre, peu importe quelle obscurité arrive. Parce que quelque chose arrive. Je le sens dans mes os. Dans la chaleur persistante de l'épée. Dans la façon dont l'air a encore un goût de givre et de choses anciennes.
L'Influence Ancienne s'est éveillée.
La paix est finie.
Et la vraie guerre ? Elle ne fait que commencer.