Les Déchus
Des anges descendus qui ne sont jamais remontés. Ce qu'ils sont devenus, où ils se cachent, et celui qui a décidé de sortir de l'ombre.
Tous les anges ne sont pas remontés. Quelques-uns sont restés. Pas par rébellion, pas par chute — par choix. Ils ont regardé la Terre, ses contradictions, sa beauté terrible, et ils ont décidé qu'ils préféraient ici.
Ils ont vieilli différemment. Ils ont perdu certaines choses : la voix qui faisait pleurer les pierres, les ailes, la certitude. Ils ont gagné autre chose : l'odeur du café, le poids de l'amour humain, et la capacité de mentir.
« Le ciel n'est pas un endroit qu'on quitte. C'est une chose qu'on cesse de croire. »
Ce que dit la légende.
Les anges déchus sont mauvais. C'est l'histoire officielle. Démons, tentation, châtiment. Une cosmologie binaire confortable, parfaite pour la peinture religieuse.
La vérité : la plupart des Déchus ne sont pas tombés. Ils ont descendu une marche à la fois, comme on quitte un emploi qu'on aimait. Et quelques-uns sont devenus très bons à un autre métier : passer inaperçus.
Ce que les livres en font.
Dans l'univers Travers, les Déchus tiennent des bars, enseignent la musique, travaillent à la STM. L'un d'entre eux dirige une petite maison d'édition. Un autre vit au-dessus d'une boulangerie du Mile End et n'a pas dormi depuis 1672.
L'un d'entre eux est sur le point de cesser de se cacher. Pas pour faire le mal. Pour réparer une dette qu'il a contractée bien avant que le monde n'ait des règles.
Tomber, c'est facile. Rester tombé sans en faire un spectacle, c'est l'art.