Der Stille Beobachter
— Arthéa —
Ein Kribbeln läuft über meine Haut. Das Gefühl, beobachtet zu werden.
Ich wische zum dritten Mal in dieser Stunde über den Tresen, während der Geruch von Bier und altem Holz in der Luft hängt. Die Routine der Schließzeit überdeckt mein Unbehagen, und ich lasse den Blick durch den Raum schweifen. Vierzehn Gäste verteilen sich an den Tischen. Marco füllt die Brezelschalen auf. Big Ben steht an der Tür, die Arme verschränkt, ein Berg in Menschengestalt. Alles ist Routine. Alles ist normal.
Warum also pulsiert Excalibur an meiner Hüfte?
Das Schwert ist seit der Schlacht vor drei Monaten still geblieben. Es schlummerte. Einfach nur Ausrüstung, genau wie die Schlüssel für diesen Pub, diese Verantwortung, diese unmögliche Last, die mein Vater mir hinterlassen hat. Doch jetzt wird es heiß. Ein langsames Brennen breitet sich durch die Scheide aus.
»Alles okay, Chefin?«, ruft Marco vom anderen Ende des Saals.
Ich blicke auf. Marco sieht zu viel. Das hat er schon immer getan.
»Alles gut«, sage ich. »Nur müde.«
Er sieht nicht überzeugt aus, nickt aber und macht sich wieder daran, Stühle zu stapeln. Ich warte, bis er sich abwendet, bevor ich meine Handfläche gegen den Griff des Schwertes presse. Das Metall vibriert unter meiner Haut. Wie ein in Seide gedämpfter Alarm.
Was versuchst du mir zu sagen?
Das Buch der Blutlinie antwortet an seiner Stelle.
Es liegt auf dem Tresen, wo ich es vor einer Stunde liegen gelassen habe, ein ledergebundener Wälzer, der gut in ein Museum passen würde. Malcolms Buch. Das Buch meines Vaters. Das Ding war ebenfalls im Ruhezustand, bloß Seiten voller unbegreiflichem Text und kryptischen Diagrammen. Doch jetzt öffnet es sich von selbst. Die Seiten blättern sich in einem Wind um, der gar nicht existiert.
Ich gehe um den Tresen herum und positioniere mich zwischen dem Buch und den verbliebenen Gästen. Marco hat mir den Rücken zugekehrt. Big Ben lässt den letzten Gast hinaus. Gut. Ich beuge mich über das Buch und sehe zu, wie sich Wörter auf der Seite formen, gezeichnet von einer goldenen Tinte, die glitzert:
ALTE AUGEN.
ALTE WACHE.
DER SCHLÄFER BEOBACHTET.
»Natürlich beobachtet er«, murmele ich. »Denn drei Monate Frieden waren wohl zu viel verlangt.«
Das Buch schlägt zu.
Die Hitze von Excalibur schießt schlagartig in die Höhe. Ich zische auf und ziehe meine Hand mit einem Ruck vom Griff zurück. Das Schwert vibriert jetzt, ein dumpfes Summen, das ich bis in die Knochen spüre. Die Atmosphäre im Pub verändert sich. Wird schwerer. Ich kenne dieses Gefühl. Die Katakomben. Die letzte Schlacht. Jeder Moment, in dem die übernatürliche Welt beschlossen hat, mit meiner sorgfältig aufrechterhaltenen normalen Welt zusammenzuprallen.
Etwas ist hier.
»Marco.«
Der Name klingt schärfer, als ich beabsichtigt hatte.
»Mach für heute Feierabend.«
Er blickt auf und runzelt die Stirn.
»Was? Ich bin noch nicht fertig…«
»Sofort.«
Das eine Wort fällt wie ein Stein. Marcos Augen weiten sich leicht, dann nickt er und schnappt sich seinen Mantel. Er weiß, dass er nicht diskutieren sollte, wenn ich diesen Ton anschlage. Big Ben bekommt den Austausch mit und kommt auf mich zu, aber ich hebe eine Hand.
»Mach den Pub leer«, sage ich leise. »Alle raus. Sperr die Eingangstür ab.«
»Arthéa…«
»Bitte.«
Big Bens Kiefer mahlt, aber er nickt. Innerhalb weniger Minuten ist das Chaudron bis auf uns beide leer. Er dreht den Riegel mit einem schweren Klicken um und tritt an meine Seite.
»Was ist los?«, fragt er.
»Ich weiß es noch nicht.«
Ich ziehe Excalibur. Die Klinge singt, als sie die Scheide verlässt, ein hoher, klarer Ton, der die Gläser hinter dem Tresen zum Zittern bringt. Ein blau-weißes Licht wallt den Stahl entlang.
»Aber es kommt etwas.«
Das Gefühl intensiviert sich. Ich drehe mich langsam und mustere den Pub. Nichts bewegt sich. Die Schatten sehen normal aus. Die Fenster zeigen nur die dunkle Straße draußen. Doch das Gefühl lügt nicht. Etwas ist hier. Etwas, das gewaltig genug ist, um Excalibur zu wecken. Geduldig genug, um nur… zu beobachten.
Ich hasse das Warten.
»Wenn ihr was von mir wollt«, rufe ich in die leere Luft, »dann zeigt euch.«
Stille.
Big Ben bewegt sich neben mir, seine Hand wandert zu der Pistole, die er in einem Halfter unter seiner Jacke trägt. Ich schüttle den Kopf. Schusswaffen werden nicht helfen. Nicht hiergegen.
»Ich weiß, dass ihr da seid«, sage ich, diesmal lauter.
Meine Stimme hallt von den Holzbalken wider.
»Ich spüre, dass ihr zuseht. Also, zeigt euch oder verschwindet.«
Die Temperatur sinkt um zehn Grad.
Mein Atem bildet Nebelwolken vor meinem Gesicht. Big Ben flucht leise. Frost kriecht über die Fenster, zarte Muster breiten sich aus wie Nervenbahnen. Die Lichter flackern einmal, zweimal, dann stabilisieren sie sich.
Und die Luft… reißt auf.
Es gibt kein anderes Wort dafür. Die Realität spaltet sich mitten im Pub auf, eine vertikale Naht öffnet sich wie ein Augenlid. Kein Portal. Kein Durchgang. Einfach eine fundamentale Anomalie im Gewebe des Raums, als hätte jemand beschlossen, dass die Gesetze der Physik verhandelbar sind.
Durch den Riss… nichts. Keine Dunkelheit. Keine Leere. Wahrhaftiges Nichts. Eine Abwesenheit, so vollkommen, dass es wehtut, hinzusehen.
Und dann blickt etwas zurück.
Es trotzt dem Sehvermögen. Meine Augen weigern sich, das zu fokussieren, was in diesem Nicht-Raum existiert. Doch das Gefühl ist unbestreitbar. Die Beute, die den Jäger wittert; eine Präsenz, so gewaltig und alt, dass mein menschliches Gehirn ihre Tragweite nicht verarbeiten kann. Excalibur flammt in meiner Hand auf, das blau-weiße Licht wird so intensiv, dass ich die Augen bei diesem Leuchten zusammenkneifen muss.
»Ganz ruhig«, murmelt Big Ben.
Er hat sich an meine Seite gestellt, die Waffe gezogen, aber gesenkt. Er weiß es.
Die Präsenz bewegt sich. Der deutliche Eindruck von etwas Massivem, das sich näher herantastet. Ein Wal, der auftaucht, um eine Elritze zu begutachten. Der Riss weitet sich. Keine Hitze strahlt daraus hervor. Keine Kälte. Nur dieses schreckliche Gefühl einer Anomalie, einer Sache, die nicht existieren sollte und sich in eine Welt presst, die nicht dafür gebaut ist, sie zu fassen.
Als sie spricht, kommt die Stimme von überall her. Und von nirgendwo.
»Der Alte Einfluss erwacht.«
Die Worte treffen nicht nur meine Ohren, sie vibrieren in meiner Brust, in meinen Knochen, in dem Schwert, das in meinem Griff bebt. Altfranzösisch. Der Alte Einfluss erwacht. Ich habe darüber in Malcolms Notizen gelesen, in den Wissensfragmenten, die er hinterlassen hat. Eine Entität, älter als Vortigrax. Älter als Merlin. Etwas, das schon vor der Tafelrunde existierte, vor Arthur, bevor die aufgezeichnete Geschichte begann.
Und sie ist wach. Sie beobachtet mich.
»Was wollt ihr?«, frage ich.
Meine Hand liegt ruhig auf dem Griff von Excalibur, trotz des Eises, das sich in meinen Venen ausbreitet.
Die Präsenz antwortet nicht. Nicht mit Worten. Aber sie studiert mich. Sie analysiert mich auf eine Weise, die mir eine Gänsehaut bereitet. Nicht aus Böswilligkeit. Nicht aus Hunger. Mit etwas Schlimmerem: einer kalten, distanzierten Neugier. Ein Wissenschaftler, der Bakterien unter dem Mikroskop beobachtet.
Der Riss beginnt sich zu schließen.
»Wartet…«
Ich mache einen Schritt nach vorn, bevor ich es mir anders überlegen kann.
»Was wollt ihr von uns? Von mir?«
Die Präsenz hält inne. Einen Moment lang glaube ich, sie könnte antworten. Dann versiegelt sich der Riss mit einem Geräusch wie ein Einatmen. Die Temperatur normalisiert sich so abrupt, dass meine Ohren knacken. Der Frost an den Fenstern verdampft. Die Lichter hören auf zu flackern. Das Glühen von Excalibur verblasst zu einem stumpfen Schimmern.
Die Stille lastet schwer. Wie ein physisches Gewicht.
Ich stehe in der Mitte meines Pubs, das Schwert immer noch erhoben, und atme schwer. Big Ben ist nicht von meiner Seite gewichen. Wir verharren erstarrt. Wir warten ab, ob das Ding zurückkommt.
Es kommt nicht zurück.
Langsam, vorsichtig, senke ich Excalibur. Meine Arme zittern. Nicht vor Angst. Es ist der reine Adrenalinabfall, der folgt, wenn man vor etwas stand, das so fundamental anders ist. Ich habe Dämonen bekämpft. Die Schattenkreaturen von Fayemora. Die Hybridarmee von Dreadmore. Aber das hier?
Anders. Etwas, das so weit jenseits meines Verständnisses liegt, dass mein Gehirn immer noch versucht, es von sich zu weisen.
»Was zum Teufel war das?«
Big Bens Stimme ist heiser.
»Ich weiß es nicht.«
Ich stecke Excalibur mit nicht ganz ruhigen Händen weg.
»Aber ich muss es herausfinden.«
Ich gehe zum Tresen und hole mein Telefon heraus, meine Finger fliegen über den Bildschirm. Der Gruppenchat des Teams leuchtet auf:
Arthéa: Chaudron. Sofort. Notfall.
Die Antworten kommen innerhalb von Sekunden:
Lance: Fünf Minuten.
Gen: Unterwegs.
Gabe: Bin da.
Die letzte Nachricht lässt mich aufblicken. Gabe lehnt im Türrahmen zum Hinterzimmer, die Arme verschränkt, die Zwillingsklingen in den Scheiden an seinen Hüften sichtbar. Wie lange ist er schon da?
»Du hast das auch gespürt«, sage ich.
Es ist keine Frage.
»Schwer zu übersehen.«
Gabe stößt sich vom Rahmen ab und betritt den Pub, seine grauen Augen mustern den Raum.
»Was auch immer es war, es hat bei mir alle Alarmglocken schrillen lassen. Meine Klingen schreien seit zehn Minuten.«
»Meine auch.«
Ich werfe einen Blick auf das Buch der Blutlinie. Es sieht jetzt harmlos aus, nur Leder und altes Papier. Aber ich weiß, dass es nicht so ist.
»Ich habe es gezwungen, sich zu manifestieren.«
Gabes Brauen wandern nach oben.
»Du hast es gezwungen?«
»Ich habe es herausgefordert. Ich habe ihm gesagt, es soll sich zeigen oder abhauen.«
Ein langsames Lächeln stiehlt sich auf sein Gesicht. Die Sorte, die normalerweise bedeutet, dass er denkt, ich hätte etwas beeindruckend Dummes und gleichzeitig leicht Brillantes getan.
»Mutig. Tollkühn. Ganz du.«
»Es hat funktioniert.«
»Ach ja?«
Gabe geht zu der Stelle, an der sich der Riss geöffnet hat, und hockt sich hin, um den Boden zu untersuchen.
»Denn von da, wo ich stehe, hast du nur eine kryptische Botschaft bekommen und ein Ding, das jetzt weiß, dass du es wahrnehmen kannst. Das ist nicht unbedingt ein Sieg.«
Ich öffne den Mund, um zu widersprechen, dann schließe ich ihn wieder. Er hat recht. Vor heute Abend hat diese Entität im Geheimen beobachtet. Jetzt weiß sie, dass ich ihre Präsenz spüren kann. Jetzt weiß sie, dass ich zurückschlagen werde. Ob das gut oder schlecht ist, wird sich zeigen.
Die Vordertür klappert. Big Ben geht hin, um zu öffnen, nachdem er durch das Fenster geschaut und den Riegel zurückgedreht hat. Lance und Gen schlüpfen herein, beide bewaffnet. Lance hat seinen Bogen auf den Rücken geschnallt, der Eidblitz leuchtet bereits schwach. Gens Augen sind geweitet, ihre blassblauen Irisen wirken im schwachen Licht fast silbern.
»Ich habe das drei Häuserblöcke weiter gespürt«, sagt Gen atemlos.
Sie presst eine Hand an ihre Schläfe.
»Wie eine… eine Druckwelle im Äther. Was ist passiert?«
»Wir hatten Besuch.«
Ich deute zur Mitte des Pubs.
»Etwas Altes. Etwas, das sich »Der Alte Einfluss« nannte.«
Ihr Ausdruck bleibt unbewegt. Ihr Kampfgesicht.
»Der Alte Einfluss. Malcolms Notizen.«
»Du hast davon gehört?«
»Fragmente. Verweise in den alten Texten.«
Lance geht zum Fenster und kontrolliert mit professioneller Paranoia die Straße.
»Die Entität, die der aktuellen magischen Ordnung vorausgeht. Älter als die Einkerkerung von Vortigrax. Älter als Merlins Verwandlung. Es wird in vielleicht drei Quellen erwähnt, und diese Quellen benutzen alle verschiedene Namen dafür.«
»Was will sie?«
Parker spricht vom Türrahmen aus. Er ist hereingekommen, ohne dass einer von uns es bemerkt hat. Beeindruckend für einen Mann seiner Statur. Den Schild auf den Rücken geschnallt, die blauen Augen scannen den Raum. Die methodische Präzision eines ausgebildeten Wächters.
»Unbekannt.«
Ich fahre mir mit der Hand durchs Haar.
»Sie hat sich manifestiert, einen Satz gesagt und ist verschwunden. Aber sie hat mich beobachtet. Sie hat mich studiert.«
»Uns. Nicht nur dich. Dinge wie dieses agieren nicht auf individueller Ebene. Wenn sie dich beobachtet hat, hat sie uns alle beobachtet.«
Das Gewicht dieser Erkenntnis legt sich wie ein Leichentuch über die Gruppe. Drei Monate. Wir hatten drei Monate relativen Frieden nach der Schlacht. Drei Monate zum Trainieren, zum Heilen, um so zu tun, als könnten wir so etwas wie ein normales Leben führen. Und jetzt das.
»Also, was machen wir?«, fragt Parker.
Ich sehe jeden von ihnen der Reihe nach an. Mein Team. Meine Verantwortung. Lance mit seiner beständigen Präsenz und seinem taktischen Verstand. Gen mit ihrer gebrochenen Orakelsicht und ihrer sanften Stärke. Gabe mit seinen Klingen und seiner brutalen Ehrlichkeit. Parker mit seinem Schild und seiner unerschütterlichen Loyalität. Und Big Ben, das einzige Glied zur Welt meines Vaters, der Wache hält, wie er es schon immer getan hat.
»Wir finden heraus, was sie will«, sage ich. »Wir recherchieren. Wir bereiten uns vor. Und wir stellen sicher, dass wir bereit sind, egal was als Nächstes kommt.«
»Es war zu schön, um wahr zu sein, dieser Frieden«, murmelt Gabe.
»Frieden ist ein Luxus, den wir uns noch nie leisten konnten.«
Ich gehe zurück zum Tresen und schlage das Buch der Blutlinie auf einer leeren Seite auf. Die Schrift erscheint sofort, die goldene Tinte formt Wörter, die ich diesmal tatsächlich lesen kann:
DER SCHLÄFER ERWACHT.
DER BEOBACHTER SIEHT.
DER ZYKLUS DREHT SICH ERNEUT.
Ich starre auf die Prophezeiung — denn genau das ist sie, oder? — und spüre, wie sich die vertraute Last des Schicksals auf meine Schultern legt. Das Schwert an meiner Hüfte. Der Pub um mich herum. Das Team in meinem Rücken. Vor drei Monaten war ich eine Barkeeperin, die zufällig Pendragon-Blut in sich trug. Jetzt bin ich etwas anderes. Etwas mehr.
Ob ich es nun will oder nicht.
»Der Zyklus dreht sich«, lese ich laut vor. »Also drehen wir uns mit ihm. Gemeinsam.«
Lance tritt an meine Seite. Standhaft. Beruhigend.
»Gemeinsam.«
Die anderen wiederholen das Wort. Eine geschlossene Front gegen welche Dunkelheit auch immer kommen mag. Denn es kommt etwas. Ich spüre es in meinen Knochen. In der anhaltenden Wärme des Schwertes. In der Art, wie die Luft immer noch nach Frost und uralten Dingen schmeckt.
Der Alte Einfluss ist erwacht.
Der Frieden ist vorbei.
Und der wahre Krieg? Er fängt gerade erst an.